Не вздумай укорять, случайный бог ( Read more... )

По-цыгански ноет чья-то скрипка ( Read more... )

Тяжёлым похмельем поэту - его ремесло:
Кружимо течением, тОнко в запястье весло,
И тот иероглиф, что мигом проглотит вода -
Забудется нами, уйдёт в глубину навсегда...
А звук послесловия ищет значенье и кров,
И вдруг обернётся игрой многоцветных миров.

Опосредуя лень и привычку кроить небеса,
Горделиво, как флаги, колышутся тени успеха...
Разве ты мне поверишь, что смолкли в душе голоса,
Что смеюсь по привычке - в минуты горчайшего смеха?
Прочитай и пойми тривиальные стансы мои,
Что живут подголоском молчащей о радуге ночи -
Эти вечные песни, незримые наши бои...
Молчаливые парки не терпят пустых

Свободна жить и лить свою слезу,
И чьим-то воспротивиться заботам
О том, куда свой голос увезу,
Возьму ли бюллетень, пойму ли - что там...
Свободна от безудержной тоски,
От экспертизы нудной и тягучей,
От счастья целовать твои виски
И бесконечно уповать на случай...

Когда глупец боится пить вино,
Он забывает правило одно:
Есть род вина, что ум порабощает,
Есть - хоть плыви, ныряй - не сыщещь дно...
И только послевкусия букет
Откроет то, в чём опьяненья нет:
Где первый род вина - отвратней пойла,
А во втором - любовь, тепло и свет...

Пятый угол мой, лес ( Read more... )

Расцарапан фрактал на песке -
Здесь дыхание ветра случайно...
На бегу, в суетливой тоске,
Я горюю в режиме он-лайна.
Скучный сполох рассвета затих,
Непорочные выпали снеги,
Заскорузлый, измученный стих
Плачет осью скрипучей телеги.
Там - коса, здесь - дымы и дома,
Чаю, хватишь винца для задора...
Примеряю забвенье, Зима -
Отогрев, я остыну не скоро

Непогодь на дворе ( Read more... )

В ночной палитре - тайна и печаль ( Read more... )